UN POÈME

J’ai mon origine dans un livre.

Le programme où j’advins fut évidé de son brouillon.

Qui remisa au fond d’un simulacre

La feuille où murmuraient les doutes ?

Qui avait deviné, quand j’appris à mourir ?

Dans l’ordre d’avancer, j’ai entendu d’autres vies,

Exotiques, incurables, aussi désirées que la mienne.

Je n’ai pas su arracher le secret de ce silence.

 

Qu’est-ce qui reste fautif, au bout de la lecture ?