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Il pleut du soir en fumée ronde Sur la vallée où boivent les ombres.   Un cheval fourbu écoute les oiseaux. Il g oûte aux choses sonores Qui parlent dans des langues.   Une peau qui ne sait rien d'elle-même S'entoure de mots creux En éteignant la lumière, par précaution.   Mais on est là, On sait.

Poème * Du vase en cristal de Bohème Aux bulles qu'enfant tu soufflais, C'est là c'est là tout le poème, Aube éphémère de reflets. * Quatrain d'André Breton,  mais c'était avant qu'il le passe dans sa moulinette dadaïste ou surréaliste pour en faire un infâme n'importe quoi : il fallait sans doute qu'il donne des gages de son adhésion (donc de son...