POÈME

Il pleut du soir en fumée ronde

Sur la vallée où boivent les ombres.

Un cheval fourbu écoute les oiseaux.

Il goûte aux choses sonores

Qui parlent dans des langues.

Une peau qui ne sait rien d'elle-même

S'entoure de mots creux

En éteignant la lumière,

par précaution.

Mais on est là,

On sait.